Reflex 99

 Siglo 21, acaso el más frío de todos los que he vivido, a pesar del tango aquel, que entre reproches y máximas lloriquea injusticias antes vistas, ineludiblemente propagadas.

Personas apagadas que esconden todo lo que pueden, y muchas veces ni siquiera tienen nada. Crece el hambre mientras leer y escribir vuelve a ser una herramienta para los privilegiados, la cacería de brujas se renueva, parece estar en su apogeo, y la solución es siempre comprar y comprar, vender y llamarse feliz por una suerte divina… ¿Qué queda del humano creador de antaño? Todo lo que veo es un calco de lo que ya fue, abriendo su boca podrida para matar cualquier cosa nueva. Sociedad conservadora que acepta homosexuales (no siempre) el resto no ha cambiado gran cosa.

¿Qué más…?

Palabras escupidas porque sí

 

No existen noches sin vigilia, me las paso acompañado por mi propia paranoia,

mis errores al andar,

el recuerdo de otros tiempos, que por más que lo intente no volverán a morderme la piel

como antes, cuando antes era un sólo un instante superfluo para mí

relojes tontos que hoy añoro

Fue la impaciencia, mi entender omnipresente fue el verdugo más ciego

¿Qué hacer entonces esta noche,

acompañado por letras que intentan revivir algo muerto, algo pasado por el tiempo?

Sin embargo, he muerto —un poco, pues creo que mi carne se parece a la de ayer—

y vago por este mundo, que me llama por mi nombre, el único nombre que tuve alguna vez

¿Qué más me queda? ¿Qué más da?

Si buscar por buscar casi nunca trae suerte,

si reír en verdad es un acto fallido

tal vez no lo merezco, o tal vez no sea culpable

de haber(me) partido